@ annieday
toi aussi?

@Marie
« Quelle belle enfance tu as eu! Ça donne des forces pour l’avenir! »
C’est vrai

@Dom
ouais…j’avais de la chance mais je ne l’ai pas fait exprès

@Agathe
j’ai exactement le même souvenirs que toi, début des années 70, les immeubles neufs sur les plages d’Alicante, plantés là, paumés au milieu du sable.
j’y suis retournée 30 ans plus tard, un mur de béton

@Agnès
Quel joli texte, si évocateur!
ne t’excuse surtout pas, j’adore
en plus Saint George de Didonne, je connais, nous y allions en camping avec mes parents, avec la caravane!
plutôt à Pâques ou à la fin de l’été
et puis comme toi, pas de club mickey, une boule de glace de temps en temps, une profusion de poisson.

@PMB
Très joli récit

@Dominique
oups, merci de la précision!
ceci dit, deux ans après, je me demande bien où j’avais pu trouver cette info…

@merci Yelrah

@ Kelcun, j’en rosis:-)

@ jean Claude
C’est vrai qu’il était beau le Napoléon, et puis je n’avais jamais vu un si gros bateau!

La répression du 17 octobre 1961 : lire le livre incontournable de Jean-Luc Einaudi, « La Bataille de Paris », Points/Seuil N°908.

« L’Humanité » n’a pas été saisie à cette occasion, mais, plus tard, les revues « Les Temps modernes » de Jean-Paul Sartre et « Partisans » de François Maspero.

Le général de Gaulle, en conseil des ministres le 25 octobre, informé des « exactions » déclare : « C’est secondaire, mais inacceptable. »

La Corse était belle, pendant ce temps-là.

NE PLEURE PAS JEANNETTE

J’ai tout oublié d’elle : ses yeux, la couleur de ses nattes, et jusqu’à son nom. Tout, sauf que c’était mon premier amour.
Je passais mes vacances à garder les vaches, chez ma tante. Sa sévérité ne me plaisait guère, mais c’était comme ça, et il existait dans cette ferme et autour du château qui la commandait tant d’occasions de satisfaire mon goût de la vie ! La plus belle, cette année-là, me fut offerte par une troupe de jeannettes venues d’une petite ville du Morbihan goûter aux joies et aux imprévus d’un séjour à la campagne. Chacun de mes moments libres se passait à rôder dans leur camp parmi les fillettes, leurs couettes et leurs jupettes plissées, étonné par les marabouts, les mar’huttes et les sacs à dos. J’étais un peu leur mascotte : les grandes m’avaient marié en tout honneur à la benjamine du camp et se plaisaient à nous voir jouer, seuls parmi la foule, sérieux comme on peut l’être à sept ans, l’âge dit de raison.
Un soir, elles étaient venues dormir dans la paille du grenier. Et comme ces citadines au teint pâle se couchaient à l’heure où commençait la traite des vaches, elles prenaient le frais, assises à la porte, au-dessus de l’étable. Alors que nous bavardions, ma jeannette et moi, je vis ses jambes nues s’envoler en éclair laiteux sous sa chemise blanche : par la lucarne, ma tante, malicieuse, avait d’un brin de paille furtif titillé ses petons tentateurs. J’aurais bien aimé être le brin de paille !
Le jour de leur départ arriva, trop vite. Ma tante, pensant m’éviter les pleurs, ou totalement insensible au drame à venir – et je penche vers la seconde explication, m’envoya au pré derrière le bois et pas de rouspétance ! C’est là que je traînai ma matinée, tournaillant tête basse, gorge serrée, yeux près des larmes parmi ces bestiaux stupides et indifférents, ruminant en pensée la scène : les sacs, le car, plus rien. Pourtant, je crois que je ne pleurai pas. Pleure-t-on à sept ans, l’âge dit de raison ? Non sans doute, mais le petit berger perdu avait le cœur crevé.
Et de cela, ma tante, je crois que je vous en veux encore …

Nous allions sur la plage, mais pas au club Mic*key. Nous avions un parasol à tranches vert et blanc, et des pelles en métal à manche de bois. Un jour Maman tronçonna avec le pic du parasol une vipère échappée d’un jardin sur le chemin de la plage ; l’histoire en courut dans le quartier tout l’été.
Châteaux, circuits de billes, « forts » face aux flots montants, concours du trou le plus profond et batailles de boules de sable.
Au goûter de la galette charentaise dont Maman avait récupéré la recette et de l’eau fraîche, parfois une glace (UNE boule seulement, nous étions trois).
Tous les débuts d’après-midi, après accord passé avec la bibliothécaire poussiéreuse, ma mère m’emmenait étudier sur un piano désaccordé qui me tuait les oreilles et les doigts.

Mon père nous rejoignait pour le mois d’août, il partait au gré des marées, souvent au mitan de la nuit, à ma grande admiration, pour « la pêche ». Il pêchait du bord de la plage, en s’avançant loin dans l’eau : c’était un loisir, un plaisir, mais pour le budget familial serré, l’occasion de déguster pendant un mois bars (un matin de cette année-là il revint avec 5 bars plus longs et plus gros que son bras, nos propriétaires et d’autres locataires en profitèrent, car personne n’avait de réfrigérateur), mulets, soles et des fritures à profusion. En rentrant il nettoyait et vidait toute sa pêche, avec pléthore de marmots et de voisins admiratifs aux alentours. C’était sa seule contribution aux travaux ménagers.
Plusieurs fois durant ce mois, nous prenions le car (la Citram) pour des excursions. Là encore, les passages et les horaires permettaient d’organiser la journée : les petites églises romanes de Saintonge, Talmont, Meschers, les vestiges gallo-romains, le Fâ, un grand phare dont je ne me souviens plus du nom, cela ponctuait les semaines. Bien sûr, j’étais malade dans le car, Maman demandait poliment si elle pouvait s’asseoir à l’avant avec moi ; le chauffeur y consentait courtoisement, tenait la porte de l’avant ouverte « pour que la drôle ait de l’air », et les passagers demandaient de mes nouvelles avec bienveillance en passant à côté de nous.
Le soir, nous allions souvent au port par le sentier des douaniers, tout le long de la falaise. Il paraît qu’il s’est depuis écroulé. J’adorais sautiller devant les parents dans la nuit, odorante, étoilée, sonore du bruit des vagues.
Une fois dans la saison, nous déjeûnions aux grottes de Matata, dont le nom seul déjà m’enchantait. C’était un restaurant à flanc de falaise, l’océan battait furieusement à nos pieds.
Parfois en rentrant de la plage, nous faisions un détour pour acheter à une petite cahute blanche dans les dunes, des tartes aux prunes dont je perçois encore le parfum brûlant et subtil.

Au moment des grandes marées, le temps se gâtait, mon père pêchait alors au port, nous le rejoignions parfois pour jouir du spectacle de l’eau déchaînée passant les digues et nous trempant. Mais jamais je n’entendis parler d’accident à cette époque-là, les parents étaient responsables et ne mettaient pas leurs vies ni celles de leurs enfants en danger, pour faire une photo ou une vidéo plus spectaculaire que celle du voisin.

Je me souviens d’un très vieux rafiot, je crois qu’il s’agissait d’une barge qui datait du débarquement, qui une fois par an passait par les plages de l’Atlangique sous la bannière d’une marque de café soluble. Moyennant finances, on faisait en 20 minutres un tour jusqu’à une centaine de mètres du rivage ; c’était l’émotion de l’aventure, ma mère nous attendais inquiète à l’arrivée du « Nescanard » (oui je me souviens bien du nom !).
Et aussi une fois par été, ma mère cédait à nos supplications et nous achetait une « mascotte », énormes beignets huileux vendus sur la plage par un gros homme dynamique. Et une nuit par été, nous étions malades, mais malades…

Nos vacances étaient simples mais bien remplies, (pardon Céleste) en 1961 j’avais 7 ans.

Je suis repassée une fois par Saint Georges, il y a quelques années. Je n’ai rien retrouvé, ce n’est pas grave, je n’ai rien oublié (pardon MILLE fois Céleste !).

« Le reste du monde va comme il va. On est peu informés. »
Aujourd’hui nous sommes sur-informés, ….et il faut faire le bon choix!

En 1961? Pas encore en gestation!

Bonne journée!