Célestissima

Ce matin, comme tous les vendredis, Saltana a préparé le couscous.
Un long travail.
Quand il a été prêt elle a fait trois plats : un pour les femmes, un pour les hommes et un qu’elle a apporté à Ada et Beppe, ses voisins âgés. Mohamed l’a accompagnée car Saltana a encore des problèmes avec l’italien.
Elle, elle parle berbère.

LIRE LA SUITE

« Pierre Étaix, clown, magicien, dessinateur et cinéaste de génie est l'un des derniers dépositaires de la tradition burlesque telle qu'elle s'est construite sous l'impulsion de Buster Keaton puis de Jacques Tati dont il fut l'un des plus proches collaborateurs. »

Sur son blog Zgur nous invite à signer une pétition destinée à empêcher l’œuvre du poète cinéaste de tomber dans l’oubli.

LIRE LA SUITE

Ce matin, en sortant de la messe, Mary m’a fait un petit signe de tête, j’en ai été tellement surprise que je ne lui ai même pas répondu. Voilà bientôt deux ans que nous nous évitons, que nous détournons le regard quand nous nous croisons  et que je sens sa désapprobation peser sur moi. Tout ça à cause de Deepty, ma fille insoumise.
Mais tout à l’heure elle m’a saluée, de loin, fugitivement et j’ai vu dans son attitude que quelque chose avait changé. Je me demande bien pourquoi. Elle semblait moins fière. Son sari était mal ajusté ce qui ne lui ressemble pas et puis des petites mèches s’échappaient de son chignon.

LIRE LA SUITE

Il y en a d’excellents, d’émouvants, de drôles, de méchants, de gentils, d’érudits, de sots, de plats.
Et, lorsque nous décidons de partager avec les autres quelque pensée ou émotion en laissant un commentaire, c’est dans ces deux dernières catégories que nous ne souhaitons pas que les fruits de nos cogitations  soient expédiés par celles et ceux qui les liront.

Mais qu’est-ce donc, commenter ?

LIRE LA SUITE

Alors que nous longeons la procession du vendredi saint un murmure de désapprobation  lentement se propage. Les encapuchonnés nous fustigent du regard et les femmes marmonnent « vergogna, vergogna ».
Nous progressons en file indienne, silencieux et rapides sans un regard pour le barbu ensanglanté dont la douleur glorifiée défile dans les rues, portée par des épaules soumises aux lois divines...lire la suite

Quitter la riche et grasse terre de l’Emilie, plantée et exploitée à merci, semée d’usines et de coopératives pour emprunter la longue autoroute qui mène vers le sud.
Un ruban uniforme déroulé le long de l’Adriatique.
Le ciel et la mer fondus dans le gris.
Gris comme l’asphalte.

En Romagne le sol se vallonne. De la terre croissent les pins maritimes. Les cerisiers sont en fleurs...lire la suite

Depuis lundi, à Foggia, ville des Pouilles, il y a deux autobus 24 : l’un réservé aux citoyens italiens, l’autre aux immigrés.
La mesure, explique l’administration, n’a certes pas été prise pour ne plus mélanger les serviettes italiennes avec les torchons étrangers mais pour des raisons de « commodité » et « d’ordre public ».
Un même trajet mais des arrêts différents, le bus réservé aux étrangers faisant la navette entre la gare et le centre d’accueil pour les migrants en demande d’asile où près de 1000 personnes sont entassées dans une structure destinée à en abriter au maximum 300.

LIRE LA SUITE

Des corps féminins nus et lisses, pénétrés, fouillés, soumis aux rudes assauts de mâles en rut. Le sperme qui gicle sur des visages aux regards vides, dégouline sur les mentons, poisse les cheveux.
Au pays du porno l’homme est roi et la femme son esclave.
Disponible, corvéable, baisable à merci.
Formatée à mesure de phallus !

Aux antipodes du sexe joyeux et libérateur, de l’exultation des corps, de la tendresse,  les productions pornographiques actuelles diffusent une image violente, mécanique et infiniment triste de l’acte sexuel.
Une domination, clairement exprimée, de l’homme sur la femme...lire la suite

Je ne peux à cette question que donner une réponse personnelle, définir ce joli mot de manière universelle m’est impossible.

Ce qui m’emplit de bien être semblera peut-être d’autres peu digne d’intérêt, voire même ennuyeux ou convenu...lire la suite

De la grande salle du Negresco ce soir-là, je me souviens seulement de l’éclat de l’argenterie, des voilages aux fenêtres, et d’un incessant ballet de vestes blanches.

Autour de la table ronde ornée en son centre d’une luxuriante composition florale, nous sommes quatre : mon mari d’alors, son frère et un ami de celui-ci. C’est un gros homme à la mine sanguine et au verbe haut. Dans son pays il fut ministre. Je le rencontre pour la première fois. Son arrivée m’a été présentée comme un événement notable, synonyme de coûteuses libations dont il assure entièrement les dépenses grâce à l’ingénieux système des « notes de frais ».

LIRE LA SUITE