Célestissima

J’ai devant les yeux un bien beau texte, tenez, en voilà quelques extraits :
 
« (…) Chacun a le devoir de travailler et le droit d'obtenir un emploi. Nul ne peut être lésé, dans son travail ou son emploi, en raison de ses origines, de ses opinions ou de ses croyances. (…)
Bravo !
  "La nation assure à l'individu et à la famille les conditions nécessaires à leur développement. (…)"
Normal, mais c’est toujours bien, de l’écrire.
« Elle garantit à tous, notamment à l'enfant, à la mère et au vieux travailleur, la protection de la santé, de la sécurité matérielle, le repos et les loisirs. Tout être humain, qui en raison de son âge, de son état physique ou mental, de la situation économique se trouve dans l'incapacité de travailler a le droit d'obtenir de la collectivité des moyens convenables à l'existence. (…) »

Joli non ? Et puis, comment dire, égalitaire. Il doit être bon de vivre dans un pays régi par d’aussi beaux principes.

Tiens c’est un vieux truc, ça a 61 ans.

Et c’est ?

Et c’est ?

Oh ! Le préambule de la Constitution française de 1946 !
Je savais bien que ça me disait vaguement quelque chose, vaguement seulement parce qu’entre les belles déclarations de 1946 et la réalité d’aujourd’hui, il y a comme qui dirait…un décalage.

Un vilain décalage même, parce que pour ce qui est des trois articles cités (5-10-11), j’ai bien peur qu’on ne soit à côté ces derniers temps dans le fier hexagone, et pas seulement là d’ailleurs, je n’ai jamais lu la Constitution italienne, mais je ne serais pas étonnée d’y trouver des résolutions similaires.

Parole, parole, parole….

Mais au-delà des paroles, il y a des êtres humains, beaucoup d’êtres humains qui ne savent pas exactement de quoi demain sera fait, s’ils auront un travail, un salaire qui leur permettra de payer un loyer, les mensualités de la maison achetée imprudemment il y a deux ans avant d’avoir bien saisi ce qu’était « un plan social », les frais de scolarité, le chauffage, à manger, les médicaments.

Ce nouveau désordre, qui plombe la vie et sème l’insécurité et la crainte du lendemain, porte un nom : précarité.
 
« La précarité affecte profondément celui ou celle qui la subit ; en rendant tout l’avenir incertain, elle interdit toute anticipation rationnelle et, en particulier, ce minimum de croyance et d’espérance en l’avenir qu’il faut avoir pour se révolter, surtout collectivement, contre le présent, même le plus intolérable » Pierre Bourdieu

Le phénomène gagnant du terrain, il devient urgent d’en mesurer les conséquences et de réfléchir aux moyens d’y remédier, c’est pourquoi aujourd’hui je voudrais vous signaler l’existence d’un nouveau blog, très intéressant tant par sa démarche que par la qualité des textes qu’il propose.
Son nom est bien trouvé : Equilibre précaire.

Et voici sa présentation:

""Equilibre précaire" est un blog collectif sur le travail précaire et les personnes en situation de précarité.
L'équipe regroupe neuf auteurs, trois femmes et six hommes de 18 à 50 ans. Ils vivent à Paris, Toulouse, Prague et ailleurs. Ils animent leur propre blog. Pour la plupart ce ne sont pas des précaires. En revanche, ils ont un regard attentif sur cette question.
"Equilibre précaire" accueille aussi des invités. Ils publient des articles périodiquement. Ce sont des témoignages ou des analyses sur la précarité, le travail, l'emploi.
En tant que blog collaboratif, "Equilibre précaire" a vocation à accueillir un grand nombre d'auteurs invités, venus de tous horizons. Même si les auteurs peuvent se montrer parfois engagés, le blog n'est pas un blog militant. Sa vocation n'est pas de concurrencer d'autres sites dédiés à ce sujet mais d'évoquer la précarité sous différents angles.
Ouvert officiellement le 15 septembre, ce blog a déjà reçu plus de 4000 visites."
Eric Mainville, Crise dans les médias

La précarité concerne l’ensemble de la société, les plus démunis condamnés à une existence emplie de difficultés « comme une épluchure sur l’eau » (Bourdieu), mais aussi beaucoup de ceux dont on dit qu’ils appartiennent aux classes moyennes, et qui, vivant avec la crainte de basculer dans l’insécurité, retiennent leurs élans, courbent les épaules, obéissent aux injonctions du marché, perdent leur vie à la gagner.

« Ne voir et ne vouloir traiter que l'exclusion et la grande pauvreté revient à occulter le fait que la précarité est la traduction d'un renforcement des inégalités sociales qui est devenu en quelques années le problème le plus considérable que la société française ait eu à affronter depuis longtemps. Ses causes et ses effets vont bien au delà de la population visible des exclus. » Pierre Bourdieu


« L'histoire nous dit que toute obéissance est une abdication, que toute servitude est une mort anticipée. »
Elisée Reclus

L’humanité est un tout, une chaîne dont chaque maillon doit être préservé et nulle vie n’est plus importante qu’une autre.

Parce que je suis profondément convaincue que pour gagner il faut y croire.

Parce l’optimisme est le pouvoir des humbles (merci Louis Coconuts).

Je cherche toujours, avec obstination, l’élément positif, la lueur d’espoir.

Pour ne pas céder, ne pas courber l’échine.
Ne pas laisser à nos enfants un monde de violence et de haine.

Mais depuis ce matin j’ai envie de pleurer.

L’impudique étalage de la souffrance des birmans, en double page sur papier glacé, en accroche des sites web, est insupportable, indigne.

Indigne, parce qu’il n’est pas suivi d’effet, parce qu’aucune réelle mesure n’a été prise et probablement ne sera prise pour stopper le massacre, pour arrêter le sang qui va couler dans les rues et dans le secret des prisons.

« Imaginez que Total sorte de Birmanie, qu'est ce que ça change?» a dit ce matin Rama Yade, avant d’ajouter : «les Américains ont (le groupe pétrolier) Chevron qui est sur place et qui n'est pas touché par les sanctions, donc il faut savoir ce que l'on veut», à comprendre comme un « Y a pas que nous », digne d’une cour de récréation de maternelle.

Qu’est-ce que ça change ????

Qu’est-ce que ça change ????

En lisant ces hallucinantes déclarations j’ai d’abord pensé que son auteur était d’une bêtise ou d’une mauvaise foi peu communes.
Au bout de deux minutes je suis arrivée à la conclusion qu’elle n'était qu'un pion insignifiant grisé par sa petite parcelle de gloire.

Et je suis revenue sur l’interrogation, qui sous entend bien sûr la réponse : rien, autrement dit:

Puisque ça ne changera rien que Total se retire, à quoi bon en parler ! Laissons Total exploiter en toute quiétude – avec la bénédiction de Bernard Kouchner et sous la protection de l’armée de la junte-  les travailleurs birmans, que nous chaut  que les moines, dont les occidentaux se plaisent à admirer les robes couleur safran, soient massacrés du moment que nos intérêts financiers sont préservés, qu’on a du gaz et du pétrole, et que, regardant les images des soldats de la junte tirer sur les manifestants, nos administrés lobotomisés puissent se dire : « P’tain, on a de la chance d’être français ! ».

Si, comme j’en ai de plus en plus peur, la junte décide de casser violemment le mouvement, tandis que dans les prisons des centaines de Birmans périront sous la torture et que, tout espoir brisé, le peuple subira des vagues de répression accrues, en France, on oubliera.

Qu’est-ce que ça change ? dira la Secrétaire.

De l’indifférence à l’insensibilité qui fait les monstres, il n’y a qu’un pas, parfois vite franchi.

Dans un café bondé du Nord de l’Italie, où les verres s’entrechoquaient pour fêter un samedi soir ordinaire, entre alcool, olives et cacahouètes, des jeunes hommes sont rentrés, martelant le sol de leurs lourdes chaussures cloutées. Ils se sont dirigés vers un vieux partisan, un ancien de la résistance, qui a connu les camps de la mort, il y a longtemps, quand il avait vingt ans. Ceux qui l’ont encerclé dans le bar avaient aussi vingt ans, ou un peu plus, des ragazzis, mais dont les vêtements arboraient des croix gammées.
Fascistes, et fiers de l’être.
Ils ont insulté le vieil homme.
« Partigiano di merda ! »
« Partigiano sporco »
Le vieil homme a protesté. Les injures ont redoublé.

Dans le café bondé nul n’a bougé. Les clients ont continué à entrechoquer leurs verres, à picorer des olives ou des cacahouètes, à discuter entre eux.

Le vieil homme s’est levé, tremblant de colère.

Dans le café bondé nul n’a bougé, les discussions impassibles ont continué, rythmées par l’entrechoquement des verres et l’ingestion des cacahouètes.

Finalement, comme ils étaient venus, les nazis sont repartis, trois petits tours et puis s’en vont.

Ce matin le vieil homme a porté plainte. Il lui a fallu trois jours pour surmonter l’humiliation, le dégoût.

De l’indifférence à l’insensibilité qui fait les monstres il n’y a qu’un pas, parfois vite franchi.

1.

Depuis leur réveil dans la maison au milieu des cocotiers, les enfants attendent Daddy. Hier, Susheela leur a annoncé sa visite et Ranesh a dit
«-     J’espère qu’il va nous apporter la carambole !
-    Auntie, s’est exclamée Priya, Ranesh ne pense qu’aux cadeaux, c’est pas bien !
-    Et toi tu répètes tout tout le temps. »
Et Susheela est intervenue en disant que si Daddy savait qu’ils se disputent il ne serait pas content du tout, et que ce n’était pas juste, parce qu’avec tout ce qu’il fait pour eux, les petits pourraient quand même faire l’effort de ne pas se chamailler.
Là-dessus tout le monde a balancé la tête pour manifester son accord, sauf Vivek, qui ne manifeste jamais rien.
Vivek ne parle que si le besoin s’en fait réellement sentir et il ne sourit ni ne rit jamais.

 La suite là

Dix jours après leur arrivée dans la « Casa delle Mamme », Vineeth, Vivek et Sunitha sont rayonnants. Je n’irai pas jusqu’à dire que les petits ont grossi, mais presque.
De plus, dans la maison, l’ambiance est paisible.
A l’occasion des fêtes d’Onam, les écoles sont fermées pour une semaine et les administrations pour trois jours. Les rues sont décorées de compositions florales, souvent géométriques, mais parfois politiques

ou religieuses, comme celle ci-dessous qui, mine de rien, glorifie l’acte sexuel, créateur d’énergie.

A droite sur la photo, un lingam, qu’en langage trivial nous nommerons une bite, plus précisément celle du grand Siva, le dieu destructeur, grâce à qui peut survenir la création régénératrice.
A gauche, en forme de coquillage, délicatement tapissé de jasmin, un yoni, autrement dit, une vulve accueillante.

Pour fêter Onam, hier les mamans nous ont préparé le délicieux repas traditionnel et aujourd’hui, nous emmenons tout le monde au cirque à Trivandrum. Pour tous et toutes c’est une première, et dans le mini bus, les enfants chantent joyeusement.

Cédant à l’insistance de Sasikala, et pour la grande joie des mamans, je porte un sari et je me sens très élégante.

Le chapiteau, planté au milieu d’un terrain vague, porte sur sa bâche sale et rafistolée les marques des années passées à sillonner le sous-continent.

A l’intérieur, nous prenons place (les meilleures, on ne va pas chipoter, c’est la fête) sur des chaises en plastique bancales. Pas de chance, Fabiolino, sa caméra d’une main et l’appareil photo de l’autre est tancé par un vigile qui lui interdit l’usage de ses ustensiles préférés alors qu’il s’apprête à immortaliser le spectacle.

Et quel spectacle !
Qui réveille les souvenirs du cirque Bouglione de mon enfance sur la place de la foire d’Argenton sur Creuse, mais aussi les images cruelles de la Strada de Fellini, le baladin tragique, misérable et fier, et la créature soumise qui lui obéit en tremblant « Le grand Zampano, le voilà ! », parce que sa famille l’a vendue à son maître.

Devant moi, des jeunes filles que le chef de la troupe a probablement achetées à de pauvres familles du nord de l’Inde ou du Népal, exécutent sans joie ni passion des numéros de voltige et d’acrobatie. Flottant dans des justaucorps pendouillants aux teintes criardes, leurs visages maquillés exprimant la crainte de rater l’exercice, elles volent dans les airs, sautent et rebondissent comme des marionnettes dans l’apparente indifférence du public qui n’applaudit jamais.
Voilà d’ailleurs quelque chose qui me surprend, et m’interpelle. Pourquoi les spectateurs, qui au cinéma, applaudissent à tout rompre et hurlent quand leurs acteurs préférés accomplissent n’importe quelle banale pitrerie à l’écran, ne manifestent-ils aucune satisfaction, aucun encouragement, quand de vraies personnes exécutent devant eux des prouesses compliquées et risquées ?
Peut-être est-ce justement parce qu’il s’agit de vraies personnes, qui leur ressemblent trop pour mériter leurs bravos car elles ne les font pas rêver. Triste constat.

Et voilà qu’il pleut sous le chapiteau et que l’eau ruisselle à travers la bâche, dégouline le long des projecteurs, coule sous nos pieds.

Heureusement d’autres numéros sont moins poignants.

Le clou du spectacle, annoncé en lettres d’or sur les affiches est la prestation de trois jeunes filles russes, blondes et blanches qui exécutent ni plus ni moins des numéros de GRS, leurs accessoires habituels adaptés au lieu, ce qui fait que le ruban est devenu lasso.

Imaginer comment et pourquoi ces trois gymnastes russes ont bien pu atterrir dans le Jumbo cirque de Trivandrum, occupe un bon moment mes pensées vagabondes.

Si ce spectacle provoque en moi tous ces bouleversements et réflexions, il n’en est pas de même pour les membres de notre petit groupe. Les enfants sont ravis, surtout quand Veneeth, digne et courageux, se laisse entrainer par des clowns nains au milieu de la piste. Les mamans, particulièrement Selvy et Sasikala, s’esclaffent bruyamment et poussent des petits cris quand les artistes volent dans les hauteurs du chapiteau.

Après le spectacle nous nous arrêtons manger au restaurant, puis dans une bakery pour déguster une glace, autre plaisir fort apprécié, et sur le chemin du retour, le minibus, acheté la veille par Namaste, tombe en panne, ce qui fait qu’après plus d’une heure d’attente au bord de la route nous nous entassons dans un taxi pour rentrer.

Enfin, à huit heures du soir, exténués nous arrivons à Namaste et mon beau sari est tout chiffonné !

Au crépuscule un gigantesque orage encercle la ville. La pluie ne tombe pas encore mais la fraicheur de l’air annonce son imminence. Le profond gris bleuté d’un ciel de plomb est traversé d’éclairs aveuglants qui se perdent dans les entrailles de la ville et dans les forêts avoisinantes. Les passants ont accéléré le pas et les véhicules s’affolent créant des embouteillages, même les vaches, trottant au milieu des chaussées, semblent avoir perdu leur flegme.
De la terrasse de l’hôtel la ville est superbe. Le fouillis des terrasses des toits, aux couleurs claires salies par le temps et la totale absence d’entretien, est dominé par les minarets et les gopurams, et au loin, par quelques panneaux publicitaires lumineux.

J’ai une inclinaison particulière pour ces villes plates et brouillonnes, désordonnées, elles me donnent envie de m’y perdre, de m’enfoncer dans les ruelles qui disparaissent entre les maisons, à la rencontre de leurs habitants. Elles ont un charme et un mystère que le cités neuves bien rangées, aux impeccables toits pointus, aux absurdes immeubles de béton et d’acier qui n’ont d’autre but que d’entasser un maximum de personnes dans un minimum d’espace, aux quartiers résidentiels déserts divisés en pavillons entourés de grilles et de barrières codées, n’ont pas.

En Inde, le perpétuel mélange du passé et du présent donne une incroyable sensation de permanence de l’histoire. Passant d’un quartier à l’autre, on traverse le temps. L’artisan à la pratique millénaire, qui grave le cuivre ou l’argent, côtoie le magasin d’informatique qui présente les ultimes créations de la new technologie, et de la poche du chauffeur de l’auto rickshaw, qui souvent dort dans son véhicule, dépasse un téléphone portable.

Je n’ai jamais autant l’impression de faire partie de l’extraordinaire chaîne de l’humanité qu’en Inde, peut être grâce à ce fourmillement continuel, à cette profusion de couleurs, de sons, d’odeurs, à ce désordre créatif, à cette imagination débordante qui, tant qu’elle résistera à l’ordre glacé du néolibéralisme, aux codes-barres, aux digicodes et aux interphones, pourra sauver les humains de la catastrophe.

Dans un bar du gouvernement, sombre et sommaire, mal assis sur des chaises inconfortables, nous buvons un verre de whisky nommé, va savoir pourquoi, « Délice de France » avec des amis de Mohammed. Des hommes bien sûr, ici les femmes ne vont pas au bar. En souffrent-elles ? Aimeraient-elles y aller ou préfèrent-elles rester entre elles, à papoter dans leurs salons, soulagé de ne pas avoir le mâle en permanence dans les jupons de leurs saris ?
Si je me base sur les discussions que j’ai eues avec toutes celles que j’ai rencontrées, cette séparation leur convient. Leurs revendications portent sur d'autres libertés, celle de travailler, celle de pouvoir décider d’un divorce, ou d’avoir son propre appartement.

Donc je suis la seule femme de cette assemblée d’avocats et d’hommes d’affaires qui picolent joyeusement en dégustant de délicieux petits plats épicés, et, l’absence de présences féminines alliée à l'obscurité du lieu aidant, je rencontre un certain succès.

Tôt le matin, nous parcourons la ville. Les indiens sont très matinaux, ils aiment avoir beaucoup de temps pour eux avant de commencer à travailler, pour se laver, manger, méditer, aller au temple (ou à la mosquée ou à l’église), s’occuper des enfants, flâner. Ce qui fait qu’à part dans la zone du marché, les rues sont presque vides.

C’est superbe.

Mohammed aimerait nous présenter sa famille. Nous acceptons avec plaisir.
Durant la semaine il enseigne le français à Trichy, logeant dans un « hostel » et le weekend il rejoint les siens dans sa ville, Madurai.
Si Trichy, bien que conservant des aspects très traditionnels, est résolument tournée vers le futur, Madurai, au contraire, semble figée dans le temps. L’extraordinaire temple Sri Meenakshi, joyau de l’architecture dravidienne, niché au cœur de la veille ville, domine de ses gopurams multicolores les ruelles étroites et encombrées où se presse une foule de pèlerins, badauds, marchands à la sauvette, traîne-savates, mendiants et touristes escortés par une kyrielle de faux guides qui baragouinent trois mots de français, deux d’italien et quatre d’anglais pour proposer leurs services. Les chauffeurs de rickshaw pédalent en zigzagant, les motocyclistes klaxonnent à tout crin et les vaches imperturbables paressent sur les chaussées crasseuses.

Venus en bus de Trichy pour passer la journée avec Mohammed et les siens, nous le retrouvons dans l’agence de voyage familiale, occupé à sympathiser avec un charmant couple de français. Il faut dire que l’agence, et ses propriétaires en sont très fiers, figure à la fois dans le Lonely Planet et dans le Guide du Routard.
Il nous présente son frère l’agent de voyage et son frère l’avocat, puis nous embarquons dans sa voiture et le chauffeur (parenthèse : les propriétaires des voitures les conduisent très rarement eux-mêmes, avoir un chauffeur est considéré comme normal, il est payé – plutôt correctement - à la journée, toujours disponible et jouit d’un certain prestige auprès des siens, finalement, si on y pense, ça fait des petits boulots et ça résout les problèmes de parking –impossible - dans les centre villes), donc le chauffeur disais-je nous emmène dans la demeure de la famille.

La cuisine où officient les belles filles (ou belles sœurs suivant l’angle où on se place) aidées d’une bonne et le salon dans lequel, sous un portrait géant de Mohammed-œil-de-velours prise lorsqu’il avait vingt-cinq ans, trône une énorme télé, sont communs, et puis chaque unité familiale a sa chambre.

Dimanche
Accompagnés de Johny et de son pote Ashiq nous flânons dans le fabuleux temple Sri Ranganathaswamy, qui, dédié à Vishnou, est un des plus beaux et des plus étendus du sud de l’Inde.

A chacun de nos séjours à Trichy nous ne manquons pas de passer quelques heures dans ce lieu que la beauté des gopurams chargés d’innombrables statues et bas reliefs, les colonnes ocres des galeries, les autels humides et sombres où officient les brahmanes, la foule des pèlerins et visiteurs, venus des campagnes environnantes pour prier, se recueillir, méditer, mais aussi dormir, manger, se laver, y vivre tout simplement, rendent magique.

Fabio filme, ravi d’être sans cesse sollicité par des enfants et des familles qui veulent poser devant l’objectif et rient de se voir dans le petit écran de contrôle, moi, je papote avec Johny et Ashiq.

Le  cadre s’y prêtant, la discussion tourne autour de la religion.

Ashiq, qui comme Johny est musulman, me demande si je suis chrétienne. Je lui réponds que je suis athée. Il en reste saisi deux minutes, puis questionne :
« - Après la mort, où irez-vous ? »
Et moi : «Je n’en sais rien, ça n’a pas d’importance, je ne pose jamais la question, ce qui m’intéresse c’est de vivre, le mieux possible, en harmonie avec les autres humains. »
Surpris, il médite sur ma réponse. Pour les taquiner je désigne aux garçons la superbe bordure de créatures féminines dénudées de la façade du gopuram.
« -Vous pouvez les regarder ? C’est pas interdit pour vous ? »
Ils se mettent à dire en me répondant que non, ils ne devraient pas, mais que bien sûr, ils le font quand même.

J’aborde un argument plus délicat. L’attentat raté de Glasgow a été perpétré par des Indiens musulmans de Bangalore. C’est la première fois que des liens entre Al Qaïda et des ressortissant indiens sont avérés, et les Indiens, qui, comme l’avait souligné Abdul Kalam, (l’ex-président de l’Inde) dans un discours, étaient fiers de ne pas être mêlés à cette triste bande, sont inquiets et catastrophés. Comme j’aimerais bien essayer de comprendre pourquoi de jeunes Indiens, instruits, issus de riches familles d’intellectuels, ont choisi de se sacrifier pour tenter de provoquer un attentat en Angleterre, je demande à Johny et Ashiq si cela pose des problèmes d’être musulman dans l’Inde d’aujourd’hui.
Et bien oui, depuis l’attentat du 11 septembre 2001, les contrôles policiers se sont multipliés, le soir, ils sont systématiques pour qui porte la barbe et le calot, et cela crée une constante et pénible sensation de suspicion.

Johny raconte qu’il y a quatre ans, quand il a voulu s’inscrire à un club de tir (il en rêvait depuis l’enfance), les dirigeants ont refusé son inscription, pour le motif que le club ne pouvait se permettre de prendre le risque d’apprendre le maniement d’une arme à un adolescent musulman, mais, devant sa déception, ils ont accepté de le former sans le déclarer. Par la suite, Johny s’étant révélé excellent tireur, ils ont procédé à son inscription et ils ont bien fait car, aujourd’hui, il est champion du Tamil Nadu dans sa catégorie. Son niveau technique lui permettrait d’accéder au niveau national et de viser une sélection olympique, mais son arme, de qualité moyenne, l’empêche de rivaliser avec ses concurrents nantis de fusils beaucoup plus onéreux, donc beaucoup plus stables et malheureusement ses moyens de lui permettent pas l’acquisition d’un fusil plus performant. Quant aux sponsors, ils ont accepté depuis peu de prendre en charge ses déplacements, mais, toujours à cause de sa religion, ils ne veulent pas financer l’achat d’une nouvelle arme.
Cette fois, c’est moi qui reste bouche bée !
Ashiq, lui, rêve de devenir pilote, mais là aussi, il est très difficile de trouver un centre de formation. Finalement, pour une petite fortune, il intégrera bientôt une école néozélandaise.

Tout cela me rend triste, cette imbécile et cynique ségrégation anti islam, qui sévit de l’Inde à l’Occident, ne peut apporter que désastres et injustices.
Stigmatiser des millions de croyants pacifiques à cause des agissements criminels d’une poignée de crétins fanatiques et sanguinaires est stupide et immoral.
D’autres religions ont, ou ont eu par le passé, leur lot d’excités fondamentalistes, tiens au hasard, l’Inquisition…
En a-t-on déduit pour autant que tous les cathos sont des criminels en puissance ?

Pour voir un clip de nos vidéo clip sur le temple, cliquez ici (le commentaire est en italien)