Célestissima

Minuit, dans le ciel qui surplombe Dubaï notre avion se met en file pour atterrir, devant nous deux appareils, derrière nous, trois autres. Une fois au sol, pendant une dizaine de minutes, il parcourt les pistes, longeant d’innombrables Boeing et Airbus au repos. Puis nous empruntons un bus. Encore quinze minutes de trajet avant d’arriver à l’aéroport.
Enorme, scintillant il est le symbole de l’éclatante richesse de Dubaï, oasis de luxe au milieu du désert.
Soutenues par des montants de ciment et de fer, ses monumentales parois vitrées piquées de petites lumières rouges semblent s’élever jusqu’au ciel.

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Ils font la une des journaux, on se chamaille au sujet des deux premiers et on attend avec curiosité la suite de la dégringolade du dernier.

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Passés l’émotion, les dons et les promesses, le silence est retombé sur l’Aquila.
Les « terremotati » (de terremoto, tremblement de terre) sont 65.000 à avoir fui leurs maisons.
Aujourd’hui,  26.155 d’entre eux vivent encore tant bien que mal dans des tentes.  Après le froid et les pluies du printemps ils vont devoir affronter la chaleur de l’été. « Un weekend au camping » avait dit Berlusconi.

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Michael a de grands yeux sombres et le regard fixe. Il redouble le cours préparatoire. Il ne sait pas lire. Il ne connaît que quelques lettres. Il a toujours le sourire.
Il est beau.
Par je ne sais quel odieux miracle Michael est arrivé jusqu’au C. P. sans que son cas n’émeuve qui que ce soit.
La première à réagir a été la maîtresse de l’année dernière.

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Pendant des heures, le sang a coulé de son ventre. Elle l’a recueilli dans une bassine. Elle a serré les dents. Elle a attendu que l’hémorragie s’arrête. En vain.
Pas un appel n’a franchi ses lèvres.
Travailleuse clandestine venue d’Ukraine elle a préféré taire sa douleur que risquer de perdre son récent emploi, d’être dénoncée, emprisonnée, renvoyée dans son pays.

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57% d’Européens ont choisi l’abstention, les autres ont majoritairement voté pour la droite conservatrice.
Ses représentants n’ont pas le triomphe modeste, ils ont tort.

Ce n’est pas un désintérêt pour l’Europe qu’ont exprimé les peuples mais le refus de ces personnages politiques-là, le rejet des coquins et des copains.

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Quelque part en France, il y a longtemps.

Elle vit avec ses trois enfants, leur père, chômeur-alcoolo-violent l’a partiellement abandonnée (c'est-à-dire qu’il lui tombe dessus une fois de temps en temps pour lui voler le peu d’argent qu’elle a, la frapper et la sauter ce qui fait qu’elle est à nouveau enceinte). Elle a 25 ans. Elle passe ses journées à nettoyer le sol du centre commercial voisin (technicienne de surface comme le précise son badge, au cas où quelqu’un se demanderait pourquoi elle a une serpillière à la main du matin au soir). Elle est Capverdienne. Elle maîtrise mal le français. Elle sait à peine lire.

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« C’est malheureux à dire, disait pourtant mon grand-père gendarme, mais ce qu’il faudrait, c’est une bonne guerre ! » et j’en frémissais d’horreur.
« Ah oui, hein, ajoutait ma grand-mère, parce qu’avec tous ces jeunes à cheveux longs on se demande où on va aller. »

Rassure-toi, mémère, ils ont coupé leurs cheveux, leurs idées de liberté et de justice aussi.

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Nice, jeudi  28 mai 2009

9 heures
Grise sous le soleil, la plage est presque déserte. Quelques baigneurs s’ébattent dans l’eau limpide. Dans le ciel, un avion a laissé une longue trace dont le blanc laiteux doucement se fond dans l’azur.
C’est superbe.

J’étale ma natte sur les galets. Tout près du rivage mais pas trop, je me méfie des vagues que provoquent les bateaux.

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